De relatos y poesías breves

  Valentía. Seguir a pesar de no querer seguir. Recorrer este día que pesa mil veces más de lo imaginado. Aceptar que la imagen querida forjada en algún lugar de uno mismo, no es lo que es. Es oír a esta mujer que asoma ante ti, gritar un NO férreo. Es doblegar vientos, reducir angustias, alzar voluntades. Es a pesar de todo, contra todo, esgrimir sabiduría. Proclamar a quien mirarla a sus ojos quiera, aquello que esconde en sus entrañas. Inefable designio. Enfrentar la vida, erguida ante ella, Aunque confundan sus lágrimas. Acaso, revelar, sin revelar dolor, esbozar tibia sonrisa. Desconcertar almas. Trastocar empeños.

  Caminos difíciles, caminos cansados. Recorren estrechas vías, desembocan en abruptos precipicios. Ignorarlos quisiéramos, evadirlos, tal vez. Algunos llevan hacia pedregosas alturas. Existen los que conducen a intrincados bosques. Al mar profundo nos adentran, hacia lo indescifrable. Caminos cansados, quizás atraviesen llanos, quizás sus orillas nos ofrezcan, crecida gramilla. Descansar allí podríamos, aligerar la carga posible fuera. Caminos cansados. En la brumosa intimidad del ser, sólo allí, alivio hallaremos, si elegir reposo deseamos.

Luna otoñal. Naranjas, sepias dorando ciudades. Bruñendo lejanos campos, florestas. Salpicando caminos del ayer, del hoy, de siempre. Senderos enrojecidos allá donde el arce sacude ramas. Crepitan sus hojas en los entornos, desvanecido rubor. Luna de abril, asciende hacia la noche, cuajada de diamantes. Su luz, domina infinitud.

  Caracoles de mar, colores de sueños no soñados, imaginados. Formas que develan ignoradas bellezas, insondables profundidades. Ocultos en su interior sonidos uniformes atraen abismos. Caracoles de mar, revelan ásperos sabores. Perlada dádiva imprevista. Remozada revelación.

Momento a momento nos rodean montañas de indiferencia. No es sencillo hallar la comprensiva mirada, la mano que estrecha otra mano. La mano que conforta. No es sencillo abrazar sin un por qué, donar calor en el abrazo. Contener a quien contenido quiera ser. No es sencillo ver pasar la indiferencia, el apuro, el no me importa, el no existes. Y existir deseo, no para señalar que existo sino para existir en palabras dichas, oídas, frente a frente. Existir en la tibieza de la piel que restablece el tacto. Nada vale existir si existir es vivir atrapados por cristalinas, engañosas luces, reemplazando la viva presencia. Existiendo soy. Existiendo doy. Existiendo venzo la indiferencia. Alcanzo el don maravilloso, entera existencia.

Tango. Es lo que fue, lo que es. Breve poesía apasionada. Mucho más, quizás. Pocas, elocuentes palabras acompañadas por formas musicales concisas describen íntimos sentimientos. Asombrosa inspiración. Entonadas, magníficas voces, guían a menudo hacia sorprendentes mundos. Tango. Envuelve cintura, pies, las raíces del ser. Era demasiado joven, buscaba lo inexistente. Suena en mis oídos todavía cierta frase entregada al pasar por alguien muy cercano a mí, por mi muy amado. El tango, me dijo, nos espera, nos da tiempo para llegar a él. En su mirada enriquecida por los años, chispearon luces risueñas. El tango nos espera, repitió. Sonreí. Le creí. El tango me esperó, entró en mi mundo. Lo encontré en aquel barrio de Belgrano donde la inolvidable voz soñaba con el viejo caserón, regresar a lo que no fue. Me tropecé con él cuando el naranjo en flor me extasió con su perfume. Llegó a mí, me tomó de la mano, caminamos por las calles de Pompeya. Me embriagó transitando muy juntos las noches por...

  Sin sentido. Sin nada que justifique la nada. El vacío conduce al vacío. La ira poco acepta, poco remienda. Daña porque sólo dañar sabe. El rencor lastima, roe entrañas, hiere, apena. Ser benévolo ante tamaña iracundia. Creer en quienes mienten, en quienes afirman sentir lo que no sienten. Entregar magnanimidad a cambio. Ser prudente a cambio. Insensato cabalgar sobre indómita cólera. Otorgar perdón desde donde sea posible hacerlo. Posible lo imposible. Posible, acaso.

Muchas veces nos salva del aburrimiento. Nos lleva a ocultas tierras. Nos permite transitar por extraños caminos que sin ella caminar no sabríamos. Nos lleva de la mano, alocada, libre como el viento, más libre aún. Permite dar soltura a nuestros pasos, obtener nuestros deseos, concretarnos en ellos. Permite que seamos lo posible, lo imposible. Nos da certezas, nos enamora el alma. Nuestro aliento se aquieta. Nuestro cuerpo recupera energía, nuestra mente se nutre de ella. Quien quiera atraer bienes sabrá que con ella los tiene. Quien a maravillas aspire, a ella habrá de recurrir seguro. Es su notable don quien nos sostiene. Un nombre posee, por él la convocamos, con él nos identificamos. A él apelaremos, sin dudas, si así lo deseamos. Es de ella y por ella, bien lo sabemos, de quien hablamos. Es en ella, en la imaginación donde vida, color, hallamos.

Inquieto día, inquieta tarde invernal. Apenas asoma el sol, espía tras densas nubes. Juega a las escondidas detrás del infinito, espeso gris. Va, viene. Brilla sobre quienes lo advierten. Se oculta a quienes nada perciben. Su resplandor será ambicionado encanto para quienes percibirlo sepan.

La sensibilidad conmueve mis días. Hoy por hoy acaricia mi piel, confunde mis insistentes pensamientos dispersos. Está ligada a tan inesperada soledad renovada. Soledad que suponía por siempre remota. Vencida por remozados propósitos, proyectos que irradiaban aparentes luces encendidas, reanudadas compañías. Sólo fueron equivocadas hipótesis. Obstinada sensibilidad. Ella conduce hacia atajos que creía superados. Sin embargo, señala que habré de comenzar a escalar tiempos inéditos. Ella encausa hacia paradigmas que aquietaran angustias, aligeraran pasos. Devolverán cordura. Habré de aceptarlos.

Mentiras. Remedan verdades, aparentan serlo. Mentiras que no dejan de ser mentiras. Argumentos pueriles, esgrimen excusas. Lastiman inteligencias, deshonran corazones, agravian almas. Inútiles mentiras, sólo endiosan a quien las dice. Apabullan a quien las oye. Mentiras. Momentos perdidos, la oscuridad los envuelve. La nada hará de ellas extraña sinrazón. Desaparecerán en el vacío del olvido convocado a tiempo.

Entró en su casa. Infantiles voces, risas claras. Desde el primer piso anunciaban que sus hijos vivían intensamente las cándidas ficciones de sus primeros años. Bullicios, berrinches, sana infancia. Su esposa fue a su encuentro, compinche sonrisa. Las primordiales horas del anochecer colmaban el hogar. Su familia lo recuperaba de ajenas indiferencias, vanas competencias, impropios desacuerdos, egoísmos. Lo sanaba. Apacible, diaria coincidencia. Cotidianamente trabajaba durante horas. Ocupaba en su casa el escritorio que abarcaba un rincón de la cómoda sala suficientemente apartada del resto de la casa. Allí nada interrumpía sus investigaciones, sus creaciones. Aunque no pocas veces las necesidades impuestas lo obligaban a dejar a un lado su refugio. Habían logrado un buen entendimiento familiar, fusionar acuerdos, desacuerdos, afectos honestos. El presente les era benigno. El resto vendría con cada momento compartido, con cada adquirida experiencia, con el acaecer de ciclos vitales. Cr...

Comparto desde el corazón, porque no sé hacerlo de otro modo y así lo siento, las fotos de mi participación en la Feria del Libro que tuviera lugar en la Ciudad de Avellaneda, Buenos Aires, Argentina, el día 4 de noviembre a las 16 hs.  Aún guardo en mí la emoción que suscitó el intercambio literario con autores dedicados a narrativa y poesía americana. Conté con la amorosa presencia de amigos y público en general. Difícil expresar todo aquello que provocó en mí, lo vivido durante esas horas de una tarde primaveral soleada y tibia. Tarde especial para exaltar el espíritu de las letras, que vá más allá de suposiciones y deseos. Agradezco a todos y cada uno desde lo más profundo, las muestras de afecto sincero y apoyo. Agradezco al Universo, a la Vida, lo compartido junto a quienes sienten igual amor y hondura por el buen decir y mejor sentir.  Nelly Perrotta    

  Frágil, veloz, inquieto. Plumaje verde grisáceo, de oro tu pecho. Tu fino pico pequeño hiere el florecido corazón. Tus desmirriadas patas reposan segundos sobre ramas en flor. Agitas tus alas, desapareces, luz, esencia. Yal andino, cada quien te nombra según su diferente estilo. Según el mío llamarte milagro quisiera.

  Domingos del ayer. Una vez más. Lo mismo, aunque de algún modo, diferente. Renace otra vez lo que fuimos. Regresan otros recuerdos. Inevitable. Existe una continuidad, quedó guardada en algún preciado rincón del pasado. Hoy aflora. Encuentros familiares, Domingo a domingo bulla infantil, adulta jocundidad. Acuerdos, desacuerdos. Risas enredadas aroman comidas abundantes, rebullen humeantes platos, rebalsan charlas femeninas. Jóvenes mujeres activan hornillos, apetitos. Típicas fragancias, remembranzas que acercan a remotos terruños. Herencias de sabias costumbres que deleitan paladares, ánimos dispuestos. Necesidades de acercar lontananzas. Arraigadas costumbres. Ritos transferidos de familia en familia, de mujer a mujer, de padres a hijos. Legados que, nosotros, ávidos niños absorbíamos sin saber lo que hacíamos. Corazones abiertos a paternas melancolías. Éramos frágiles a la vez que unido clan. La fragilidad por momentos nos sobrepasaba. La nostalgia frente a ineludibles lejaní...

Anochece. Rojiza inmensidad envuelta en grises humaradas. Constante desaparece detrás de ondulantes titanes. Va en busca de lejanos amaneceres Perfecto ciclo universal. Añade sombras sobre ocultas riberas. Alcanza tenaz luz hacia determinada vera. Señor de oscuridades. Señor de la luz. Su brillo enceguece distantes auroras. Su ausencia desvanece remotas riberas. Señor de la vida, de lo inalcanzable.

  Comparto mi participación en la XII Feria del Libro que se efectuó en Salta Ciudad, provincia de Salta, Argentina, el día 5 de octubre de 2022, a las 20.30 h, junto a un grupo de escritores salteños del cual formo parte y preside el eminente escritor salteño José Aguero Molina. En dicha Feria del Libro y durante un emotivo acto, se realizó la presentación de la novela grupal "Gaviotas negras" (ISBN 9789878835037) editada en febrero de 2022 y de la antología de escritores sobre narrativa y poesía americana "El bosque de las palabras" (ISBN 9789878850955) editada en junio de 2022. En ambos libros se publicaron trabajos de mi autoría.  Nelly Perrotta    

  Múltiples alas de oro, atraviesan matinal brisa suave. Las reciben dadivosas corolas cromáticas, abiertas florecillas. Entrelazan añejas arboledas, jóvenes ramas, altos arbustos. Salpican el infinito pequeños, delicados soles. Ambarinas mariposas doran charcos. Áurea, limitada existencia. Bellas como bellos amanecidos espejismos asoleados.

  Lees atento, encierras en ti concretas palabras. Lo bueno bendice tu alma. Lo doloroso te traspasa. Necesitas redimir tu sentir. Las frases hablan a tu corazón. Eres uno, eres mil. Andarás humanas inseguridades. Recobrarás seguridades. Las palabras escritas regresaran a revelarte misterios que sabrás transmitir.

  El niño cruzó charcos. Hundió sus desnudos pies en el lodazal. Chapoteó en él. Gozó de la blandura que lo atrapaba. Un pie después de otro. Saltando libre. Salpicó el lodo su rostro, sus brazos. Sus ropas pringosas colgaron pesadas de su delgado cuerpecito. El niño cruzó charcos, más charcos. Olvidó consejos, reproches. Reía, libre reía. Venturosa rebeldía.

  Podrás cambiar, cambiarás. Podrás ser, serás. Podrás reír, reirás. Correr podrás, si correr quieres. Volar lograrás, si a volar te atreves. Amar, amarás, si a donar aprendes. Cantarás sueños, si a soñar te animas. Conseguirás llegar a la cima del pétreo gigante, si a proponértelo accedes. Nada te será negado, si a alcanzarlo te atreves.

Camina, camina, días, noches, rutinas. Envuelves tu vida con livianos tejidos. No encontrarás tibieza en ellos, sólo frío. Busca sol en tu alma. Déjalo que te alumbre, permítele arroparte. Permítele ser tu compañía. Alégrate con su cercanía, con su calor, con su sorprendente claridad. Te librará de tus noches. Permítele abrigarte

Van, vienen multitudes, indiferentes, ignorándose unos a otros. La ciudad entrega sus calles. En ellas dejan alientos, prisa, risas, ignorancia. Sabiduría del que cree saber. Tristeza del que no sabe llorar. Consuelo del que lograrlo pudo. Ansiedad, vida, escondidos sueños, contenida rabia. Vienen, van multitudes. ¿Quién los acoge? ¿Quién los guía? ¿Adónde los lleva cada día?

La lluvia llega, trae vigor. Resurrección en los sedientos campos. La naturaleza calma su sed. Recuperan los frutos sabor, madurez. Renace el calor en los áridos suelos. El verdor entrega júbilo. Trasciende hechizo, magnitud en abundancia. Sonoras voces cruzan el infinito, cautivan cercanías. Modifican el hoy, el mañana reportará consuelo.

  La vida sin determinados condimentos nada es. Caminaba por la orilla del río, exuberante vegetación dorada, otoñal, reverberando sobre las aguas, duplicándose con ellas. Infinito celeste asomando entre el ramaje, reflejándose aún más nítido sobre la impaciente corriente deseosa de derramarse en el mar. Más allá. Ancho caudal fluyendo al encuentro de la inmensidad oceánica. De tanto en tanto, resonantes aves atravesaban el azulado espacio, en búsqueda de moderados climas donde fijar su morada. Su mirada se perdía tras ellas, deseosa de participar del uniforme vuelo, del perfecto coro de voces anunciando bienaventuranzas. Trocados comienzos. Anhelante, las observaba hasta perderlas de vista. Regresaba desde lo alto a la pacífica, envolvente soledad. Sentirse viva, en calma consigo misma, en armonía absoluta con el todo. Disfrutaba de ese instante, lo atesoraba en extremo. Lo necesitaba para poder seguir, para no perderse. Desde que llegara allí, surgía lo diáfano, las verosímiles p...

  Formábamos un alegre grupo de chiquillas. La adolescencia rondándonos, cercana. No las recuerdo a todas, a unas pocas. Una de ellas viva en mi desde siempre. Tardes de verano, vacaciones escolares, nos congregaban en la calle. El barrio bulliciosa prolongación del hogar. Nuestras casas afincadas dentro de los cien metros en que nos movíamos. Nuestros hogares, el de cada una, de todas. La calle. Recorrerla tomadas del brazo disfrutando cada paso. A veces, dispersas, correteando, saltando fingidos charcos. Trasladándonos de uno a otro imaginario continente. Subíamos, bajábamos, a lo largo, a lo ancho de la vereda. A diestra, siniestra. Sin ton ni son. Sin principio ni fin. El inmediato placer de gozar la transitoria libertad que nos fuera otorgada. Adueñadas del espacio sin demandar, puro deseo de sentirlo nuestro, libremente. Cuando el cansancio nos alcanzaba, el peldaño de blanco mármol gastado solía ser nuestro primer cómodo asiento, el de la casa con jardín al frente, a pocos m...

Gira, gira, gira, molinete de brazos estirados, entrecruzados, manos tomadas. Canturreadas tonadas, sayas al viento. La cuerda marca alturas. Elevarse raudas, precipitarse esbeltas, risueñas. Diáfanos ecos nacen de las profundidades del alma. Allí, donde todavía brincan anhelos, existe una niña que no dejará de jugar festivos juegos. Existe una niña que nunca dejará de serlo.

  Infantiles juegos retozan fantasías. Interminable ronda, cánticos, prendas, risas. Al pan, canela. Rayuela, Colores de tiza cuadriculan vereda, salta que salta, alcanzar curvo cielo. Recorre trencito patio, galería, de la cintura tomadas, del corazón burbujeantes carcajadas. Manecitas que manchan sin manchar atavíos, persiguiendo estrellas, abrazando encuentros, agitando aliento. La escondida, escondidita, que nada más esconde pícaras sonrisas.

Mar. Colinas boscosas. Mar. Península lejana. Otro continente, otras tierras, otro cielo fundiéndose hacia el horizonte en el verde marino. Otra lengua, dulce idioma. En la cima de una de aquellas colinas, se herejía el antiguo poblado de mil y cientos de años más. Poblado que fuera históricamente principado. Todavía por aquel entonces podían observarse restos del que fuera imponente castillo, altas torres, almenas derruidas. Entre sus piedras, en noches de fábulas recreadas junto a la hoguera, bajo el oscurecido cielo de incontables diamantes, rondaban fantasmas danzantes, príncipes, princesas, hadas, duendes. Arrollaban imaginarias historias de inexistentes ejércitos victoriosos. Pasado señorío, cantares al son de laudes. Mucho después, otras realidades. Tiempos de posguerra, primeros años del siglo veinte. Altas casonas conservando antiguos estilos, apretadas, abriendo sus portales sobre estrechas callejuelas ascendentes, descendentes. Familia patriarcal. Familia que trascendía, aba...

El sol dora el dilatado ramaje del vetusto jacarandá. Ancho tronco, revela vigor trascendental. Pequeños, alados habitantes, sobrevuelan todavía en las breves, cálidas horas, juguetean entre el follaje. Alegran la siesta, irrumpen cánticos límpidos. Anticipan utopías primaverales. El cercano invierno obligará a postergarlas. Empero, esta soleada tarde otoñal, hará posible milagros.

Vida. Soledad. Verdad. Hallar respuestas. Muchas veces indescifrables. Infructuoso plantearse dudas. Infructuoso cuestionarse hoy. Sin embargo, lo hacía, no lograba evadirse. De pie, ante el desvelado cristal del ventanal, capturaba la imagen difusa del parque anochecido, divisada desde su cómodo salón desaprovechado, amplio. La soledad lo envolvía. Un destello de luz englobaba las inmediaciones, permitía adivinar el verdeante estallido veraniego, la distorsión rojiza del avanzado atardecer. Todavía podía distinguir algún que otro sendero empedrado cruzando hacia el norte, al brillo de las blancas piedrecillas que los cubrían, atravesando centenarias coníferas de ásperos troncos, delgados alerces de estrelladas hojas. Enseñoreados eucaliptus tanto o más longevos, perfumando el tibio airecillo. El cristal entreabierto del ventanal le acercaba fuertes aromas. Arbustos coloridos, desarrollándose atrevidos, libres, palpitando belleza. La naturaleza entera estallando plena. Se perdía en ell...

  ¿Adónde se fueron las vividas horas? Alguna vez existieron. Movilizaron nuestros fervorosos deseos. Nos condujeron de la mano hacia sutiles anhelos. Nos acompañaron en días festivos, noches deplorables. Formaron a nuestro alrededor laberínticos momentos, desenredados tiempos ilimitados. Asolaron íntimos sentires. Deshilvanaron cantares de dulces glorias. Nos mostraron que todo es uno, uno es nada. Siempre no es por siempre. Mañana, desplegarán incógnitas. Volverán a pertenecernos en amaneceres flamantes.

Elegir una palabra. Alguna vez lo hice. Se desprende de mí una breve cascada de letras que repetí en un par de ocasiones. De ella nace mi elección. Amistad. Significa mucho más para mí que lo que alcanzo a describir. Amistad, abnegado don, entregado a quienes sienten, conocen su valía. Sólo quienes saben oír, quienes son receptivos, honestos, quienes aceptan con sincero afecto participativo, con generosidad respetuosa, brindándose plenamente, lograrán saborear la dulce dádiva que dispensa la vida, inefable regalo, precioso, preciado como la más valiosa joya. Amistad indestructible a pesar de las sinrazones, de los recíprocos desencuentros. Siempre primará más allá de todo, la primera mirada comprensiva del primer encuentro. Las primeras confidencias saboreadas, los secretos mutuamente preservados. El afecto indemne, solidario. Valoré amorosamente los signos valiosos de los claros sentimientos, los que dieron a mi existencia una senda inestimable, el compartir desprendido, diario, de qu...

  Rueda la rueda refulgentes giros. Arco iris, esconde tesoros inauditos. Nacer, vivir. Atesorar bien, paz, aciertos. Encubrir daños, errores. Puertas abiertas, cerradas algunas. Laberintos oscuros. Túneles orientan hacia infinitos cielos azulinos. Caídas, elevaciones. Perdidos infiernos, recuperados sueños. Ser hoy. Mañana perderse, volver a reencontrarse. Acaso renacer siempre.

  Diminutos, agitados, aleteos verdes azulinos. Recorren pequeños capullos coloridos. Bello saltimbanqui. Hurga su afilado pico el interior rojizo, busca sustento, dulzor. Lo acoge la entreabierta belleza de la flor rendida a su inexcusable, apremiante deseo. No será única búsqueda. No será única entrega. Irá, urgido, de rama en rama, de flor en flor. De tanto en tanto, reposará su ingenuo ardor.

  Sauce criollo, relumbrada melena. Movedizas imágenes doradas, iluminan los cristales del ventanal día a día. Mañanas lluviosas vestidas de oro, remedando al sol sobre el delgado tronco. Embellecido rincón veraniego. Áurea llovizna otoñal esparcida dondequiera. Asombrará en primavera su renovada iridiscencia.

¿Hacia dónde voy? Quizás sepa responder mis interiores demandas. Vuelvo al ayer y desde allí voy al encuentro de mi verdad. Desde niña, después del almuerzo, me sentaba en el descanso gastado de la escalera que conducía a la terraza de la humilde casa del abuelo materno, a leer, fabular. Mi abuelo sin sonrisas. Mi abuelo todavía fuerte, juvenil. Escondía la tristeza provocada por su obligada soledad. Imponía distancia, encubría temores, esos que el horror de la guerra inducía a desmembrar familias. Su mujer, parte de sus hijos asolados por el espanto, más allá del océano, separados por circunstancias imprevisibles. Al atardecer, sentado en su baja silla, al amparo del tupido parral cargado de uvas que cubría el patio, inmóvil, velada su mirada azul tras el humo de su pipa. Mitad de la familia aquí, liderada por él. El resto, la abuela, los jóvenes tíos, perdidos en un mundo inalcanzable que nosotros soñábamos en sueños no contados, padecidos. Así, cada domingo nos reuníamos junto a él,...

Querida amiga: Esta noche, desde este largo ciclo vital, quiero enviarte esta carta. No voy a nombrarte, estás en mi desde siempre. Tu nombre fue mío, tan en mi estabas. El mío fue tuyo, tan en ti me llevabas. Nacimos juntas sin ser hermanas. Dimos trémulos pasos a lo largo de cortos caminos, guiadas por suaves manos. Reímos a la vez primitivas risas inocentes. Acompañándonos anduvimos largos días. Confabulábamos en baja voz, nos confiamos las entonces extrañas adolecidas sensaciones Crecimos. Construimos nuestras vidas. Dimos lugar a nuevas amistades, nuevos variados sentimientos. Algunos compartidos. Juventud. Madurez. Alumbramos hijos. Ellos participaron de nuestras cotidianas realidades. Supieron de nuestra acertada hermandad escoltando nuestros diversos rumbos. No es esta la vez primera que escribo y te escribo sobre nuestra entrelazada historia. Existe, en otras páginas, un breve relato que te menciona. Sin embargo, hoy vuelvo a sentir la necesidad de tenerte más cerca, La necesi...

La tierra madre fructifica en vida abundante. Sus moradores trepan, se arrastran, procrean, crecen. Vegetación intrincada derramándose a orillas de encrespadas aguas que no les permiten conocer qué hay más allá de esa bola de fuego que desde lo alto va hundiéndose donde nada es nada. El desconoce su nombre, sólo sabe que esa fuerza ilumina sus caminos largamente. Sabe, además, que cuando así ella lo disponga, se alejará de él, de sus iguales, poco a poco hasta sumirlos en aquello que no les permitirá reconocerse ni reconocer sus alrededores. Lo aterra su desaparición, sin ella todo se desvanece. Su presencia le es necesaria, lo ayuda a vigilar, existir. A controlar las extrañas criaturas que propagan roncos sonidos, acechándolos desde lo desconocido. Su sentido de la subsistencia lo hará esperarla ansioso. No tardará en regresar, siempre vuelve y con ella la seguridad. Allí está, una vez más alzándose lentamente, fuego lejano, les permitirá gozar de intensa luminosidad, errar por diver...

  ¿Qué dirá el poeta de mi decir confuso? ¿De mis andanzas vacilantes? De esta perpleja forma de zozobrar entre letras, frases, decir ambiguo, pocas veces certero. Cómo osar acceder a tamaño entendimiento, si apenas deambulo por desérticas orillas.

  Otoño. Belleza cambiante. Pinceladas difusas, entregados tonos ocre, vehementes amarillos, áureos morados, desairados verdes. Otoño. Belleza en la piel del que sonríe.

De allí soy, de allí vengo. Desde la llanura pampeana transformada en caótica urbe, a veces expectante, generosa, por demás incierta, dura, portentosa en bienes. Atractivos palacios, legado de otras tierras. Torres edilicias modernas. Enjoyados escaparates ofreciendo lo inalcanzable para la expectante mayoría laboriosa que recorre sus calles. Gran metrópoli encubridora de pobrezas vergonzosas a los pies de magníficas construcciones centenarias rodeadas de sucias recovas que albergan dolientes, nocturnas miserias humanas cobijadas debajo de húmedos cartones, amparados en malolientes rincones fruto de esparcidos orines. Humana degradación ciudadana que forma parte de esa singular mezcla, opulencia que atrae, indigencia que repele. Puerto abierto al mundo. De allí soy, de allí vengo. Desciendo a orillas del Plata, río leonino ondeando hacia el ancho, remoto horizonte. Cabalgando muchas veces en pos de orillas pedregosas, según entonados vientos. Huyo de aquello que no puedo modificar, tam...

  Ceniciento atardecer, cerros desvaídos. Oculto verdor. Ocultos delgados hilados cristalinos, precipitadas vertientes nacidas de transparentes deshielos, de vehementes lluvias. Ocultas grietas, milenarias piedras. Tras la bruma, la humana ceguera. Silencio adormeciendo oídos, voces, energía. Gigantes embozados en la noche, desperezan anchuras, desvelándose al amanecer, lumbreras renovadas, reclamando encuentros, atenta presencia. Despierta un día más. Pierde poderío la niebla, vence el terso aire sereno. Desigual imagen cerril, engrandecida hermosura, apariencia mudada, límpida. Terciopelo esmeraldas cubren laderas, ondulan en sus faldas doradas luces. Alumbran desniveles áureos. Otro es el hoy, otra la claridad que todo lo contiene. Empero, siendo que nada es permanente, inmutable apariencia, la bruma será renovada señora de lo oculto, cercará perseverante lo que el ayer develó.