De relatos y poesías breves

  Manos. Tibias, suaves, rudas, frías. Manos. Develan Ira, soledad siembran. Demuestran cansancio, gestos pesados, principian ternezas. Dan, niegan, abrigan si quieren hacerlo, consuelan si pueden, perdonan enredos. Alejan, acercan. Van hacia el encuentro. Claudican ante la mansedumbre. Todo es posible obtener de ellas, si de ellas se adueña la tibieza.

  Tiempo de virreinatos, de antiguas solemnidades. De visillos cerrados, secretos guardados en corazones sumisos. El cortejo fúnebre cruza delante de señoriales casas blancas entre pompas y latines cantados. Dos ojos negros, grandes, todavía hermosos, atisban detrás de las maderas a quien es conducido por oscuros penachos. Las lágrimas se deslizan por las enjutas mejillas de la mujer que gime. El dolor punzante rompe barreras, las del ayer, las del hoy. Sin darse tregua, corre por pasillos oscuros, desciende escaleras. Llorosa, desoyendo llamados de quienes pretenden detenerla, abre el portal de doble hojas verdes. Se une al cortejo; ocupa lugar de privilegio. Ahoga, vano intento, el sollozo que muchos escuchan. Se alza en coraje a mostrar su dolor. Ignora a quienes la juzgan, a quienes murmuran. Esa mujer, perdido lo perdido, enfrenta la luz del día luctuoso, el que le infundió osadía. En la pérdida halló su razón de ser. Tal razón fue, que mostrarle sus lágrimas supo a

  Inmaterial aire, lenifica. Radiante fuego danza sobre la urdimbre. Límpida agua fluye, reinstaura vida, engendra existencia en la Madre nombrada Tierra. Aire, agua, tierra, fuego, generosas donaciones, riquezas tales son. Resuelven equilibrios, aquellos que el infeliz bípedo no valora. Nidos ensucia, a sí mismo se destruye. Perdido en oscuros canales. Empero, la Tierra Madre abraza, pare infinitos senderos fértiles, abre rumbos.