De relatos y poesías breves

  El techo centellea amarillos tenues. Sol tempranero filtrándose a través de las maderas. Escondido el cristal de la ventana. Reaparecían pensamientos dispersos. Complejidad entrelazada a pocas letras. Infinidad de veces había ignorado su trascendencia. Abrió los ojos. Inquieto, giró la cabeza sobre la almohada. Cuatro letras habían revuelto su vigilia. Habían sido convocadas ayer por determinado relato que leyera al pasar en aquel libro que alguien dejara sobre su escritorio. Escapó de la tarea diaria. Recorrió calles perseguido por la palabra contundente, breve. La intuyó desposeída en la mirada perturbada del alcohólico encogido en un rincón de la recova antigua. La atravesó rápido. No ver. No más de lo visto. Cuatro símbolos asomados a los ojos del niño abrazado a las rodillas de su madre. Reflejados en el cachorro lamiendo la mejilla de la mujer. Resonando en el grito agudo del que pasó corriendo a su lado hasta perderse en la avenida larga. Cuatro letras voland

    Atravesaría el infinito, diseñaría estrellas vivas, derramaría oro en las nubes. Abrazaría los pies de los duendes, las brujas dolidas. Convocaría una vez más, siempre, magia de escogidos tiempos, Amarraría luces de corazón abierto, perlas en los sonidos, destello en las brumas, ternura, pensamientos tardíos. Arriesgaría caricias, volátiles semillas áureas. Cruzaría surcos, trigales, sabores de pan. Sonreiría a cansados corazones, Almas atrapadas por la tristeza de lo que no llegó. Sonreiría al espejo, al presente, aliado casual. Enseñaría a perdonar, a trasponer designios. Completaría divagados afanes, certeros deseos. Sería, nada más y nada menos, aquello que soy.

    Desconocer el fin de lo que se persigue. Los sueños que no se alcanzan. Aquello que nutre cuerpos, espíritus. ¿Hacia dónde van? ¿Lo saben? Difícil deslizarse entre mediocridades. Rondan, van, vienen. Asoman aquí, allí. Fetidez en los cuerpos, en las calles. Viven como viven, algunos que viven. Atraviesan nuestra vida, ocultan mezquindad. Ostentan vestimentas que nada protegen. Mariposas que no vuelan. Flores que no perfuman. Nombres que callan. Rebeldías arrolladoras justificadas. En algún momento fue caer, arañar el abismo. Hundirse en la ignorancia del no verse, viéndose. Existencia limitada, limitante. Humanidad inconsciente. Egoísmo nutrido día a día, pestífero. Y, de todos modos, no son culpables, no del todo. No por todo. No eligieron ser lo que son. Fueron. Son. Quizás puedan erguirse, levantar la mirada, reconocer de algún modo que todavía existen esperanzas.

  Verdad ancestral. Diverso es cada quien. Pertenezca al rincón que pertenezca. Al más alejado del Universo. Al más cercano del ser benigno. Al más aislado del que juzga, sin tomar en cuenta diferencias. Canta la diversidad, arrulla vidas racionales, irracionales. Alienta en cada objeto, pensamiento, Instantes fortuitos. Se oculta donde no sienta ni vea. Se muestra en oscuras noches, en amanecidas horas. En ser, siendo. En no ser, viviendo. Se enseñorea en las raíces, crezcan donde crezcan, sean como sean.

  Pájaros al anochecer. Revolotean, alertan; alcanzan grandes alturas. Sus ágiles figuras desaparecen en el atardecer, fuego encendido. Avanzan compactos hacia la celeste curva del horizonte. Retroceden alborotados, recrudecen trinos. Descienden veloces hacia el álamo, el de la alargada melena verde oscura. Sobresale en medio del monte. Sus ramas entrelazadas a las de otros centinelas conforman existencia selvática, protección. Los sonidos aquietados. El viento enmudecido. El trueno previene. Temporal desplomado sobre la fragilidad. La noche promete ser dura. Sin embargo, muchos lograrán sobrevivir. Los más fuertes verán el amanecer. La mañana revive luminosa. El monte huele a hierba bendecida. Las bandadas sobrevuelan inmensidades una vez más. El Universo renueva vidas.