De relatos y poesías breves

    Ocurre. Hay en el haber diario quienes establecen contactos con seres a los que creen representar y sólo se representan a sí mismos. Muchos son los que adoptan fachadas, posturas, dichos que poco dicen. Sus luces iluminan como débiles soles. De ellos no crece la buena hierba, crecen ilusiones quiméricas, sueños inconexos, preguntas sin respuestas. Saber quiénes son no es fácil, es tarea ímproba que nadie premia. Se relacionan con objetos multicolores, con lumbres artificiales, caricias expresadas en palabras que no saben de humana tibieza.

  Fluían aguas claras desde heladas vertientes. Rugían mares revueltos, sombríos. Surgían inextinguibles regueros. Todo era posible cuando en la palma de su mano relumbraban estrellas. Tenía que suceder. Iban hacia lo que evitar no quisieron, no supieron. Lo inevitable atrajo ausencia. El dolor los acunó, ensanchó canales del alma hasta alcanzar indecibles riesgos. Volver a empezar.

  Tejido enmarañado, resistente, muchas veces obtuso. Arropa o desnuda nuestra existencia, tiempo, distancia. Trama sutil que nos une a través de los días de nuestra vida a lo ignoto. Más allá de lo previsto, de aquello que en nosotros alumbre o no alumbre, nos abarque desde siempre. No sé hacia dónde nos conduce, no sé qué nos espera, qué hay más allá de la añoranza. De esta manera ancestral de querer esperar lo probable, lo improbable. A pesar del desgarro, de la nada que nos asola y a la vez intenta acercarnos a la esperanza, contra todo riesgo, soslayando el cansancio. Allí, en ese ámbito que se abre luminoso, allí es donde se tejen las hebras de la constancia, de la perseverancia, del bien previsto.

  Lo escuchó. No lo vio. Algo, leve, muy leve, suspiro apenas audible, surgió de su sonrisa. Rumores de frágiles alas, sutiles magias interiores. Entonces, el Cosmos, astros rutilantes, fueron adyacente armonía.

  Nudos. Enredadas realidades, deslizadas segundo a segundo. Hechos inciertos, construidos eufemismos, anidan, desorientan tiempos, existencias. Suman vidas, restan, multiplican.   Entrelazan fantasmagorías, Largas cuerdas blancas.

  Vagaba entre álamos veraniegos. La bruma espesaba el aire, tragaba la fronda madura. El resquicio celeste guiñaba al final de la senda. No daba pasos, se elevaba por la magia de los pensamientos. Las nubes densas lo recibieron. Sin embargo, la claridad azul permaneció inalcanzable. El arco de eternos colores trazó el semicírculo a cuyos extremos se escondían tesoros.

  Escribir el poema, Acariciar la perfección del sentido de las palabras prontas al milagro de emerger. Intentar desentrañar esperanzas pobladas de ensueños. Gritar desazones que transiten letras enroscadas a interiores confusos. Hallará el poeta luces en la oscuridad. Abarcará la humana condición, la magia que la vida otorgue al engendrado ser que es. Magia que el Hado Hacedor a manos llenas entregue a los nimbados de sol. A los pocos que develen empeños, esencia deletreen, música canten. Poemas revelen que sentido tendrán si el poeta sentido quiera otorgarle al sentido que en el sentido halló.