Ventanas

Dibujaba ventanas. Lo atraían. Las atrapaba sobre albos lienzos. Lo conducían a espacios abiertos, algunos ilimitados.
Tersas brizas rozaban su rostro, sus manos, el pincel.
La respiración ávida, fluía libre, anhelante.
De pie frente a ellas se sentía indemne, incorruptible.
Ventanas abiertas acercaban las sierras onduladas, restos de prehistóricos amaneceres. Avanzado invierno. Apenas el desvaído ocre de la hierba seca animándolas.
Manojos de sufridos verdes intentaban sobrevivir a heladas madrugadas.
Dibujaba ventanas que acercaban perdidos horizontes detrás de múltiples casas de paredes desteñidas, puertas obstruidas, cristales mugrientos.
Más y más ventanas.
Respiraba ansioso, la fantasía desbaratada.
Percibía olores, fétidos interiores.
Dibujaba ventanas, abismos envolviendo el vacío de sus oscuros días.
Ventanas acechando el ayer. Ventanas parodiando el hoy.
Ventanas despejando futuro.
Devoraban ensueños, impaciencias.