De relatos y poesías breves

  Calles del gran no sé qué. Aquellas que alguien describió como acuarelas porteñas. Calles en las que hoy no alientan arboledas extensas ni existen quintas que rodean caseríos en los cuales refugiarse, en los que el reposo, la seguridad, fueron. Calles. Las que ahora recorremos sumidas en la mugre, las que copiaron lo peor de la urbe cercana. Calles del gran no sé qué. Donde los orines y algo más, embadurnan nuestros calzados, nuestras almas. Desde donde es imposible levantar vuelo hacia el sol sin correr el riesgo de resbalar en lo que no nombraré por ese afán de querer cuidar con cierta tozudez que me resisto a abandonar, un idioma rico en términos y posibilidades. Mi resistencia es fuerte y precisa. Me niego a emplear modernismos o post modernismos y todos los   “ismos” que justifican cambios negativos en esta cultura del individualismo a ultranza. Calles en las que los aguafuertes de hoy pintan pandemias previsibles, que debieran evitarse, si el abandono destr...

  Sol tempranero; atraviesa las maderas de la ventana. El techo de la habitación destella dorados tenues. Entreabrió los párpados, reprimió el bostezo y giró la cabeza sobre la almohada. Cuatro letras enlazadas habían revuelto su vigilia. Reaparecían pensamientos dispersos. Cuatro letras que formaban la palabra clave, convocada por determinado relato que ayer leyera en aquel libro que alguien dejara sobre su escritorio. Había cerrado su jornada laboral atraído por la lectura que a veces desentrañaba misterios y otras los provocaba, se fue detrás de las páginas que pretendían no darle tregua, hasta que escapó de ellas; abandonó el libro donde lo hallara. Huyó de la lectura, de la tarea diaria. Recorrió las calles que lo separaban de su casa vacía donde nadie lo esperaba, perseguido por las frases contundentes. Cuatro letras, cuatro signos, las intuyó, desposeídas, en la mirada perturbada del alcohólico encogido en el rincón de la vieja recova. La atravesó veloz, no deseaba v...